los elegidos

me duelo de la ausencia
de las palabras,
de mi pobreza,
de no tenerlas a mano,
de su riqueza,
me pongo triste,aveces
lloro,mi poesía pobre,
indefensa,solitaria,
rompiera todo,
y me engaño con la humildad,
y es que no puedo dar mas,
aveces la visto con harapos,
o prestadas las palabras,
mendigo por el temor
de no dar vida a mi poema,
en lo abstracto no se ver,
no se como componer,
aveces también soy soñador.
dicen que los poetas nacen
que están ahí las palabras
que solo ellos tienen
acceso,que las custodian
poetas muertos,
que la poesía no se puede
enseñar ,no hay escuelas,
que la poesía es el arma
mas poderosa ,no se la puede
hacer callar,
la quiero tanto que me
duele ,el alma,aveces lloro,
los poetas son los elegidos
por la naturaleza,y me da
tanto miedo ,
no ser uno de ellos,
que caigo en la tristeza,
y me deprimo,en la soledad
de cada día,me invade esa rabia,
el sentimiento de no ser.
pep,,