Me duelo de la ausencia
de las palabras,
de mi pobreza,
de no
tenerlas a mano,
de su riqueza,
me pongo triste,aveces
lloro,mi poesía
pobre,
indefensa,solitaria,
rompiera todo,
y me engaño con la
humildad,
y es que no puedo dar mas,
aveces la visto con harapos,
o
prestadas las palabras,
mendigo por el temor
de no dar vida a mi
poema,
en lo abstracto no se ver,
no se como componer,
aveces también
soy soñador.dicen que los poetas nacen
que están ahí las
palabras
que solo ellos tienen
acceso,que las custodian
poetas
muertos,
que la poesía no se puede
enseñar ,no hay escuelas,
que la
poesía es el arma
mas poderosa ,no se la puede
hacer callar,
la quiero
tanto que me
duele ,el alma,aveces lloro,
los poetas son los
elegidos
por la naturaleza,y me da
tanto miedo ,
no ser uno de
ellos,
que caigo en la tristeza,
y me deprimo,en la soledad
de cada
día,me invade esa rabia,
el sentimiento de no ser.
pep
